février 2019
1er février
Le réveil sonne. Le corps se jette hors du lit avant même d’avoir pensé. Mêmes gestes, mêmes phrases intérieures. Cette peur qui rôde : si je change le moindre grain, quelque chose va lâcher. Mon père s’était bardé d’habitudes après la mort de ma mère. Chaque tâche était une case à cocher. Depuis qu’il est mort, je vois la répétition autrement : elle ne se termine pas, elle s’interrompt.
2 février
Je sais maintenant qu’on ne vit pas d’art en traitant le désir des autres comme quantité négligeable. Aller piller dehors par peur de ce qu’on trouverait dedans, voilà la (…)
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