Février 2025
1er février — M. m’a tendu un bout de papier à la fin du cours. Deux adresses, des numéros, et ce mot en capitales : POSSEDÉE. Je l’ai glissé dans ma poche. Ce matin, il a disparu. J’aurais pu le noter ailleurs. Je ne l’ai pas fait. J’ai bien peur que ce soit volontaire. Je dorm par morceaux, deux heures tout au plus. Cette nuit, j’étais graphiste pour un groupe de jazz. Une affiche parfaite. Disparue. Comme si quelque chose, à l’intérieur, décidait que rien ne devait rester. Hier soir, avec les R., nous avons compté les Alzheimer autour de nous. Un bon paquet. À chaque nouveau nom, je me (…)
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