Elle se résume à une écume, quelques syllabes, une ou deux plumes.
Et toujours elle ressurgit, et ce n’est pas grand-chose ; un rien recrée le dialogue, l’analogie
née d’un instant suspendu, du carrefour du regard. Elle est lune traversant les nuées, les rancunes
de toutes les patientes récoltes, souvenirs d’avare, le fleuron du catalogue, la nostalgie,
hiéroglyphe cher à l’égyptologue peinard, bien plus précieux que la moindre thune.
Échapper à l’enfance des yeux, ce serait fuir ton beau visage, l’éternité, les chronologies.
C’est pour cela sans doute qu’existent les rondeurs, la brutalité, la douceur,
l’exploration spatiale, sans oublier les mineurs, les forgerons, les spéléologues,
qui vont chercher dans un ailleurs la tendresse première, l’éblouissement du cœur.
Tous ces errements, cet acharnement, ce naufrage obligé dans le monologue.
Même les plus grandes gueules, les brutes, se font tatouer cette putain d’amertume,
qu’enferment ces deux sons doubles qu’on sonne, l’horreur et la splendeur du mot « maman ».