Narrer n’est pas parler. Souffler n’est pas jouer. Il faut sortir des mots du quotidien pour raconter. Celle qui dit : passe-moi le sel, comment a été ta journée, sors donc les poubelles. Embrasse-moi, idiot. Et pourquoi donc cet écart, me dis-je soudain, au moment précis où je me frictionnai avec la serviette éponge, en sortant de la douche. J’ai toujours rêvé d’écrire comme les gens parlent autour de moi. Peut-être que je vais sauter le pas. Peut-être bien. La littérature, c’est très bien, je ne dis pas. Mais ce qui est là, vivant tout autour, c’est très bien aussi. Peut-être que tout est très bien, finalement. Pas de choix à faire.
