30 janvier 2025

Hier soir, hier au soir, le soir d’hier, S. m’a invité au restaurant pour mon anniversaire. Je pense que ça lui faisait plaisir de m’inviter au restaurant. La jauge de la Dacia était dans le rouge à nouveau. J’espérais simplement qu’on puisse faire l’aller-retour sans encombre, car faire dans les vingt kilomètres à pied en cas de panne ne me disait rien. Elle avait réservé à Limony, dans un restaurant sur le bord de la 86. L’Étable. Décoration rustique. Je crois qu’il y a une vache en papier mâché verni devant la façade. Ensuite, dans la salle du restaurant, il y a des vaches de toutes tailles, ça et là, un peu partout. Nous dînâmes d’excellentes tartiflettes ; S. prit celle au fromage à raclette tandis que je me laissai tenter par celle au reblochon, seul mets que je puisse ingérer à peu près compte tenu de l’état de ma cavité buccale ces derniers jours. C’était bon. Beaucoup de crème, un peu trop de lardons, pommes de terre et fromage mous à souhait. Puis nous échangeâmes nos assiettes à mi-chemin, comme le veut la coutume dans les couples dignes de ce nom (pour le meilleur et pour le pire). J’ai trouvé la tartiflette au fromage genre raclette plate à côté de celle au reblochon. S., à l’inverse, s’est ébaubie du changement de goût dans l’autre sens. Puis j’ai testé le tiramisu au Nutella et S. a payé l’addition après avoir laissé la moitié de son île flottante. Il faisait froid quand nous sommes revenus sur le parking. Nous nous sommes embrassés et avons décidé d’économiser le carburant en ne mettant pas le chauffage sur la route du retour. À un certain moment, comme nous passions dans une espèce de forêt et que je regardais le ciel, il ne m’aurait pas du tout paru incongru qu’un vaisseau extraterrestre surgisse et nous téléporte. J’ai même cru, à un moment, qu’en l’imaginant suffisamment fort, ça se produirait. Mais non, finalement, nous sommes parvenus à Serrières, nous avons aperçu le pont éclairé au loin, l’avons emprunté, puis nous nous approchâmes des monstres lumineux et clignotants que sont les usines ici-bas dans la vallée (de larmes ?) et puis nous sommes finalement arrivés à notre parking où, par chance, nous avons tout de suite trouvé une place. Et, comme la veille j’avais peu dormi — pas plus de trois heures si ça se trouve — j’ai dit que j’avais largement mon compte et je suis monté me coucher en remerciant encore pour l’aimable invitation.
En montant l’escalier, j’ai pensé que j’avais 66 ans et ça m’a fait drôle, parce que franchement j’ai toujours pensé que 66 ans, c’était être très vieux. Ensuite, je me suis dit que 66, ce n’était pas très loin de 70. Mon Dieu, 70. Mais c’est complètement dingue. Et puis, de fil en aiguille, la pensée m’est aussi venue que je pouvais très bien ne pas atteindre 70, que rien n’était gagné de ce point de vue-là, que je pouvais tout à fait claquer d’un moment à l’autre. Le goût du reblochon m’est remonté tout à coup comme une acidité et j’ai noté encore une fois que je m’arrangeais toujours pour m’auto-pourrir les bons moments, comme si ces bons moments m’étaient défendus par une autorité intérieure — mettons cet enfoiré de dibbouk. J’ai chassé ces pensées mortifères et j’ai décidé de lire Barthes, quelques pages seulement de La Préparation du roman.
Ce matin, j’écris tout ça d’une seule traite et je me dis que non, je ne vais pas le partager sur les réseaux sociaux. Je vais le publier sur le site, oui, bien sûr, mais je ne le partagerai pas. Ce qui apparaît de prime abord comme une sorte de contrainte morale. Peut-être un acte lié à la pudeur ou à l’impudeur. Mais au-delà de ça, je vois qu’il s’agit plutôt de dispositif. Ce qui me gêne et qui semble traverser cette strate morale n’a rien à voir avec la morale. La différence n’est pas dans la nature du texte non plus. Publier sur le site, c’est déposer quelque chose dans un lieu stable, silencieux, où le lecteur arrive par déplacement volontaire. Il lit parce qu’il est déjà là, parce qu’il a accepté le temps, la lenteur, l’absence de sollicitation. Le texte reste à sa juste échelle : une notation, une trace, quelque chose qui n’appelle ni réaction immédiate ni validation. Si je le publie sur les réseaux, il devient proche d’une injonction à lire, ce qui me paraît inconcevable pour certains textes du carnet.